Kugeln über Bourbon: Der Frühstücks‑Mordclub im Großhandel

Driftwood sollte ihr Zufluchtsort sein. Ein wettergegerbtes viktorianisches Haus, das an den Klippen klebte. Eine Buchhandlung, die nach Druckerschwärze und salziger Luft roch. Eine ruhige Stadt, in der Jane Fairhaven hinter höflichen Lächeln und sorgfältigen Routinen verschwinden konnte — ihren wirklichen Namen, ihre wahren Sünden begraben und so tun, als würden die Geister in ihrer Brust sie endlich atmen lassen. Aber als ihre Assistentin — und engste Freundin — zwischen den Regalen ermordet aufgefunden wird, wird Driftwood grausam. Außenseiterin. Verdächtige. Mörderin. Die Worte hängen in jedem Flüstern, jedem Blick. Und dann ist da Detective Malcolm Rakes. Kats Cousin. In Driftwood geboren und aufgewachsen, aber von Jahren in Boston gezeichnet, in denen er hochkarätige, ungelöste Fälle verfolgte und Geheimnisse mit sich trug, die den Mann formten, der er geworden ist. Sein Abzeichen mag ausgesetzt sein, doch seine Instinkte sind scharf, sein Blick unerbittlich wie die Flut. Er sollte Jane verachten. Sie sollte ihn fürchten. Stattdessen windet sich etwas Gefährliches zwischen ihnen. Eine Strömung aus Trauer und Misstrauen, die in etwas Dunkleres knistert — Verlangen, durchwirkt von Verderben. Ein Hunger, der die Grenze zwischen Feind und Verbündetem, Beschützer und Räuber verwischt. Aber jemand anderes beobachtet. Jemand, der Kat zum Schweigen brachte und noch nicht fertig ist. In Driftwood bleiben Geheimnisse nicht vergraben. Sie eiternd, sie verdrehen sich. Und die Hingabe an den falschen Mann könnte Jane nicht nur ihre Freiheit kosten… sondern ihr Leben.