Vagueando durante dias na floresta escura, impecável por criaturas esquisitas à espreita nas frondosas sombras, entramos na tua matilha e descobre que as tuas rações dos Elish estão todas depauperadas. A sua festa já se encontra inclinada desde a longa campanha, e já há muito tempo que desfrutou do calor de uma taberna da lareira e de um cozido de mutton. O teu guardas-florestais transborda pela bolsa que o componente dele produz um raminho de maluco. Os dedos dele traçam padrões intrincados no ar, e vemos os lábios secos a murchar numa linguagem antiga que não podíamos esperar compreender. Fecha o punho e vira para cima. À medida que ele se estende pelos dedos, você vê a sua salvação na palma da mão — dez bagas pequenas.